- Na… Na… Nanaaaa !

Une petite tête blonde avançait tremblant de la tête jusqu’à ses pieds nus marchant dans l’herbe gelée sous la brise glacée d’une nuit claire aux pâles lueurs stellaires parsemant le voile nocturne que seul l’astre lunaire illuminait. Un Clair de Lune d’hiver si paisible s’offrait à tous. Et pourtant, la voix d’Alexeï ne l’était pas, ses pieds s’entremêlèrent avec ceux de ses petits frères, Louis et Nikola, et enfin, leurs sanglots troublèrent la tranquillité troublante des lieux. Les phares de la voiture conduite par Harold les avait attiré hors de leur cachette, l’aîné haut comme trois pomme serrant précieusement les jumeaux contre lui. Trébuchant, ils se précipitèrent sur la route menant au garage et se stoppèrent devant le véhicule. Aveuglés, leurs visages étaient d’une poésie déchirante, ô que leur nuit était terrifiante, peinte sur leurs yeux rouges, bouffis, leurs joues souillées de larmes et leurs nez ayant grand besoin d’un mouchoir pour calmer le flot de mucosité s’en échappant. Tous en pyjama, sans chausson, ils avaient été tirés de leurs lits brutalement par leur français de père. Ordonnés de se cacher à l’extérieur en un endroit inattendu et sécurisé, abandonnés, le froid et le silence étaient devenus leurs compagnons jusqu’à l’arrivée de la voiture, phare d’espoir et la voix d’Alexeï digne d’un appel désespéré en quête de réconfort. Chance inouïe pour eux, c’était celle de leur russe de père, et il n’y avait personne d’autre alentours.
La demeure se révéla désespérément vide, sans le moindre signe d’infraction, sans la moindre alerte du système de sécurité. Chaque chambre des petits avait été retournée, chaque placard, chaque espace où se cacher avait été vidé, le tout dans la noirceur nocturne sauf la cuisine, seule lieu où la lumière allumée, chaleureuse, dénotait avec le doigté délicat et mélancolique de Debussy, ce Clair de Lune atrocement choisi en fond musical pour accompagner la préparation de délicieuses brioches dont la pâte n’était qu’à moitié préparée dans un saladier toujours présent sur le plan de travail. De la farine s’étalait au sol, telle une lune sur le carrelage accompagnée de constellation autour d’elle, une seule trace de pas visible, celle d’Olympe. Mais nul signe du pianiste dans les autres pièces, et seul l’hasard ou le destin mènerait à ce buisson non loin de cette clôture côté plage où des éclaboussures de sang souillaient plusieurs feuilles.
Que dire de la suite parentale, où un peignoir propre attendait, sur le lit aux draps changés, Markus. Son époux lui avait tout préparé pour une bonne douche relaxante après son travail à laquelle il comptait s’inviter pour venir veiller à ce que son Beau soit d’une propreté irréprochable et perdre ses doigts dans ses cheveux pour de lents massages, ses doigts aussi habiles et délicats que ceux de Debussy.

Une semaine sans nouvelle, sans demande de rançon. Rien. Jusqu’à cette notification d’un mail inconnu sans le moindre titre. Une vidéo était jointe, sans son au début, d’une grande obscurité, elle s’éclaircit pour révéler une porte, des murs sur la gauche, une fenêtre d’une décoration parlante, d’une autre époque. D’une âpreté familière, elle se dessina plus clairement, cette chambre ayant appartenu à Markus Aleksandrovitch Romanov. Pour l’aider, la caméra s’approcha de la fenêtre dévoilant cette vue sur le grand jardin du palais Alexandre à Tsarskoïe Selo, la neige recouvrait l’herbe, ornait les branches et les buissons mais tout était reconnaissable. Horriblement reconnaissable, maintenu tel quel, entretenu. Un grognement se fit entendre, suivi de bruits de chaîne. La vidéo passa à ce lit, grand, superbe, témoin de la richesse et du pouvoir d’un autre temps et une silhouette s’agitait dessus. Des pas sûrs rejoignirent l’occupant du lit. Enchaîné, Olympe apparut à l’écran, encore vêtu de la même tenue qu’il portait quand il avait embrassé Markus avant son départ au travail, il y avait de cela une semaine. Son pantalon était déchiré au niveau de sa cuisse droite avec la trace de sang d’une coupure récoltée en se débattant. Il avait perdu chaussures et chaussettes, et sa chemise noire ne tenait plus qu’à l’aide d’un bouton, révélant son torse en grande partie. Décoiffé, ses poignets et chevilles étaient entravés solidement, en des attaches meurtrissant sa chair, de longues chaînes retenaient bras et son cou, là aussi des blessures révélaient qu’il avait cherché à se débattre. Son regard se tourna vivement vers la caméra, assombris par des veinules noires, il soufflait, affamé, l’instabilité le guettait dangereusement. Mais le Bourbon était encore assez conscient, et réalisa ce qu’il se passait, luttant à la vue de cette poche de sang portée à sa gauche sur le lit, il passa sa langue sur ses lèvres lui paraissant si sèches. Un mouvement était perçu sur sa droite, son regard y déviant, comme un signal. Ses yeux revinrent sur la poche de sang, la récompense promise. Et pourtant, ses mots furent autres que ceux qu’on lui avait ordonné de prononcer.

- Markus, ne leur cède pas! D’abord toi et les enfants mon Beau!! Ne viens p…. Ugh !!

Un claquement de doigt se fit entendre, un soldat russe apparut à côté du lit et asséna une violente baffe à Olympe qui en tourna le visage et cracha du sang. Un nouveau signe et le soldat recula.

- Ce n’est pas ce qui était convenu, Olympe. Ne voulez-vous plus de cette poche de sang ? Vous savez comment l’avoir, elle vous donne si envie...

Des mains firent leur entrée dans la vidéo, déposant à la droite du pianiste l’uniforme de cérémonie du dernier Tsar Romanov, d’un bleu nuit avec ses épaulières jaune d’or et les deux écharpes, or et bleu ciel.

- J’ai hâte de voir le grand pianiste me produire une belle mélodie dans ce costume, la parfaite taille et si on le mettait, Monsieur Bourbon Romanov ?

Une main vint faire sauter le bouton de la chemise, pour se balader à plat contre le torse en des mouvements lents et indécents amenant le français à se débattre pour reculer, grognant, canines ressorties.

- La Russie est à moi. Ce qu’un Romanov possède, je peux le posséder et le détruire. Trois jours. C’est le temps que tu as pour venir ici, Markus Aleksandrovitch Romanov. Trois jours et après je donnerai les restes de ton mari à tous mes soldats qui en abuseront à leur tour jusqu’à ce que son corps se décompose en cendre.

La main glissa pour venir défaire la boucle de ceinture et le teint d’Olympe devint si pâle, ses lèvres s’entrouvrant et son regard si proche de basculer instable s’accrocha à la caméra.

- Markus….

La vidéo se coupa la seconde d’après. Jamais Nikita Alinovitch ne se montra sur l'enregistrement en dehors de ses mains baladeuses, seule sa voix et contexte apportaient sa signature.